Me despierto un lunes a las 7 de la mañana con un sueño que me acompaña por los siguientes treinta minutos, un sonido chirriante suena cerca del patio, como el de una podadora vieja y echada a perder. Pienso en los siete capítulos que leí en la noche del domingo de Crimen y Castigo , qué si la vieja ursurera tenía la culpa no, que si Raskólnikov es un maldito demente enfermo que si Razumijin solo acompaña y que su familia no percibía ni se daba cuenta de un terrible acto. Busco un libro cerca de mi estante: Final del Juego , de Julio Cortázar, con el borde de la contratapa casi saliéndose, una etiqueta de la librería Antártica y unas hojas que desean ser leídas por lo nuevas y vírgenes que están. Me siento en el sofá, leo la Continuidad en los Parques, no recuerdo qué sucedió, tal vez no es todo como yo lo pensé o tomé como religiosamente verdadero el comentario de Roberto Bolaño en la contratapa: "Cortázar es el mejor". Pasé por un motón de historias, un montón de pensa